La carga insensata que condenó a Jerusalén: 140 caballeros frente a 7.000 en Cresson

Una advertencia contra la desunión y la soberbia de los cristianos.

En mayo DE 1187, la historia fue testigo de uno de los mayores desastres de toda la era de las Cruzadas, hecho que se inscribe de lleno en los temas de mi último libro, The Two Swords of Christ: a saber, los caballeros del Temple y del Hospital.

Conviene revisarlo brevemente, sobre todo porque pone de manifiesto los peligros de la desunión y la soberbia entre los cristianos.

Hacia 1185, el Reino Latino de Jerusalén se hallaba cercado por las fuerzas de Saladino, asentadas en Egipto y en Siria. Ese mismo año fue testigo de la muerte del leproso pero valeroso rey Balduino IV, lo cual hizo que el trono pasara brevemente al niño Balduino V y, después, en medio de la controversia y de las divisiones entre facciones, a Guido de Lusignan.

La sucesión agudizó las fracturas que ya existían en el seno de la élite franca, en particular entre Guido y Raimundo de Trípoli, cuya negativa a aceptar al nuevo rey desembocó en una hostilidad abierta y en la parálisis política. Hacia 1187, Raimundo había llegado incluso a establecer un entendimiento temporal con Saladino, al concederle paso a sus fuerzas a través de Galilea.

Guido, deseoso de revertir la situación, envió una delegación de personajes notables para parlamentar con Raimundo; entre ellos figuraban los maestres del Temple y del Hospital, Gerard de Ridefort y Roger de Moulins, respectivamente.

Pero ya era demasiado tarde: Saladino había invadido el reino, había puesto sitio a Kerak —donde aquel «mayor de los infieles», Reinaldo de Châtillon, se hallaba refugiado— y había despachado un nutrido contingente, al mando de su hijo, para asolar la región de Acre.

La delegación enviada por Guido a Raimundo lo ignoraba todo cuando, el 30 de abril, sus miembros se separaron temporalmente cerca de Nazaret: los maestres del Temple y del Hospital se dirigieron al castillo templario de La Fève. Una vez que «los dos maestres recibieron la noticia de que un destacamento de sarracenos había cruzado la frontera, su delicada misión de paz quedó por completo en el olvido y sus instintos guerreros tomaron por entero el mando», escribe un historiador. «Si los infieles habían tenido la osadía de penetrar en tierras cristianas, solo cabía un curso de acción para los caballeros de las órdenes militares»: la guerra sin negociación posible.

Al día siguiente mismo, el 1 de mayo de 1187, los dos maestres reunieron a cuantos caballeros pudieron —140 en total, la mayoría templarios, unos noventa, junto con algunos auxiliares— y emprendieron la persecución. Dieron alcance a los musulmanes mientras estos abrevaban sus monturas en las Fuentes de Cresson, en las inmediaciones de Nazaret: 7.000 en total.

Frente a tan desesperadas circunstancias, tanto el mariscal del Temple, Roberto Fraisnel, como el maestre del Hospital aconsejaron la retirada. El maestre templario, Ridefort, exaltado de notoriedad desde el principio, no quiso ni oír hablar de ello y acusó a ambos de cobardía.

«¡Amas demasiado tu rubia cabeza para querer perderla!», espetó al mariscal, a lo que el agraviado capitán del ejército replicó con frialdad: «Yo moriré en la batalla como un valiente. Eres tú quien huirá como un traidor».

Indignado por la insolencia de su subordinado, Ridefort ordenó al instante que sonaran las trompetas. Se oyó el grito de combate, y los caballeros, en inferioridad numérica de hasta 40 a 1, cargaron hacia una muerte segura.

En un primer momento, la sola visión de aquellos enloquecidos dejó estupefactos a sus enemigos. Según un testigo árabe, entre los musulmanes «hasta la cabellera más negra encaneció de espanto cuando los jinetes francos se precipitaron sobre ellos».

Aunque apenas se conservan testimonios escritos sobre la batalla en sí, como reflejo de lo que verosímilmente sucedió en circunstancias tan extremas, considérense las palabras del historiador Joseph-François Michaud sobre la naturaleza de las cargas desesperadas de los cruzados:

«Las antiguas crónicas, al celebrar el valor de los caballeros cristianos, refieren prodigios que hoy nos cuesta mucho creer. Estos héroes indomables, después de haber agotado sus flechas, se arrancaban del cuerpo aquellas que los habían atravesado y las arrojaban de nuevo contra el enemigo; agobiados por la fatiga y el calor, bebían su propia sangre y reanimaban sus fuerzas con el mismo medio que debía debilitarlas; al fin, tras quebrar sus lanzas y sus espadas, se lanzaban sobre sus enemigos, combatían cuerpo a cuerpo, rodando por el polvo con los guerreros musulmanes, y morían amenazando a sus vencedores.»

Sin embargo, dada la desproporción numérica, resultaba imposible que los cruzados pudieran mantener el ritmo de aquel frenesí desbocado, y la masacre general fue inevitable.

Al final, solo tres cristianos sobrevivieron a la carnicería; muchos caballeros notables cayeron aquel día, entre ellos el maestre del Hospital, Roger de Moulins, cuyo cuerpo fue hallado acribillado de flechas y (finalmente) atravesado por una lanza. Auténtico representante del Hospital, este guerrero de Dios «nunca permitió olvidarse de los originarios fines caritativos para los que se había fundado su Orden», y fue elogiado por el cronista oficial de la Orden como «un hombre de gran sabiduría y vigoroso en la batalla, un hombre bueno y piadoso y de muy elevado espíritu, y amaba mucho a sus hermanos, y a nuestros señores los enfermos».

Resulta significativo que, tal como había vaticinado el mariscal templario Roberto Fraisnel, quien también halló la muerte combatiendo, uno de los tres cristianos que escaparon a la matanza fue Gerard de Ridefort, el maestre templario: gravemente herido y maltrecho, huyó del campo de batalla junto con otros dos caballeros, mientras los vencedores musulmanes decapitaban metódicamente los cuerpos de los caídos, colocando sus cabezas en la punta de las lanzas entre triunfales gritos de «¡Alahú akbar!»

Tras afirmar que «templarios y hospitalarios eran la columna vertebral de los ejércitos francos», el cronista musulmán Ibn al-Athir se ufana de que «la noticia gozosa [de Cresson] se difundió a lo largo y a lo ancho» entre los musulmanes, junto con el dato de que «entre los muertos se hallaba el maestre del Hospital… que tanto daño había causado a la causa del islam».

Cresson constituye, en último término, un recordatorio de los peligros de la desunión. En el preciso momento en que la cooperación y la cohesión resultaban más necesarias, los cristianos estaban divididos: príncipes enfrentados entre sí, treguas pactadas con el enemigo y comandantes movidos más por la soberbia que por la prudencia. La aniquilación de tantos caballeros experimentados en una sola carga temeraria no se limitó a debilitar el brazo militar del reino; envalentonó a Saladino y prefiguró la catástrofe que pronto habría de llegar. En el plazo de unos pocos meses, ese mismo liderazgo fracturado y aquella fatal impetuosidad culminarían en el desastre, mucho mayor, de Hattin, y en la pérdida de la propia Jerusalén cristiana.

La batalla de Cresson se erige así como una severa lección: ni siquiera los más valientes guerreros, por feroz que sea su celo, pueden resistir al enemigo cuando se hallan divididos entre sí.

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